Samiris: no cerne

Minha mulher senta-se, a cadeira

revira a cabeça

queixando-se,

sempre queixando-se

das dores

               

                  muito tarde, hoje

                  penso

                  e toco em suas costas

duas maçãs carcomidas

enfeitam a velha mesa de mogno

acalentando as poucas moscas

que circundam, minha mulher

             

                   o mar espesso no sol

                    levantei os baços, ela ria

retornamos fatigados

                    conduzi uma fala imprópria

ela ria, minha mulher

                      molhei seus lábios com sal

                      e a areia molhada, úmida

                      do mar espesso, quando retornei

Vocês não devem partir

                      - tão cedo –

suplicou a velha copeira

Sim, fiquem mais um pouco

                       - estamos fazendo

                          um ótimo café

com pães e roscas – disse

                                    seu marido

Minha mulher deita-se, a cama

Certo, ficaremos -  ela fala

Parece bom, muito bom

Um carro antigo

                          estacionado na rua

                                     esperava                                                                                 sua decisão da partida

Espere, eu falei, não precisamos ir agora

- não agora – e o cheiro de café elevou-se

criou ondas

                                         permeou aquele dia 

as janelas pareciam nuas

como vasos sem flores – da sala –

mas são essas malditas dores,

                                         ela resmungou – na tarde

Vamos comer, você vai ver,

suas does vão passar logo

                - a velha parecia absorta

                  registrava nossas feições com angústia

                 havia um sofrimento no seu andar

                 nos gestos, no vapor, no café

murmúrios  vindos da rua

                        naquela tarde em que deveríamos

                                                                    / partir /   

reflito, só, entre os rochedos

mar

o que é isso? não percebe? 

como eu iria saber?

O mar, despindo a lápide do dia,

                     forma incontida do sol

                                                  revela

Você não sabia que ela

                      - minha mulher –

estava doente? – seu pai

                        todos os pais e todas as mães

Samiris é um lindo nome

ódio, ódio, ódio

vertas em movimentos de água

ela estava insaciada

quando percorremos ruas de árvores

um mar de estio temporário,

                                                          e ela ria

Pensem: a dor é o registro do tempo

naquilo que nunca perece. Pode gritar,

querida,

                                        grite sua dor,

                                        extrair dores não é fácil

                                                                                             e ela parou

Tudo culpa sua, bradou a copeira

                               em olhos,

                                                       em dias,

                                                                              perante à praia

e o vento perscrutando a casa

elevando o vapor de café.

                                Então me deixem em paz

Meninos nus da colônia

adentravam a casa, em gritos

sempre e agora, você não percebe?

                                 Calções coloridos e manchas

bolorentas de leite nas camisas

                                  pequenos, dias pequenos

                                                                                        esses

Se eu estava lendo? não, querida

há outro copo, pouco mas suficiente

o vinho. O sol, contorno, eu disse,

revela a densidade, percorre nosso quarto

demarca suas pernas em sombras,

ela move-se, eu quero dizer, há movimento

como

                                 o

                                                     vapor

                                                                                do

                                                                                                    café

vapor

sol

café

                                   e ela riu, imperceptível

ódio, ódio, ódio,

                                    - seu pai entrecorta a praia

                                       e grita em lágrimas o almoço

. você não tem culpa.

E ela, minha mulher, revirou sua cabeça

Uma tarde de tempestades, aquela

                     assentou um dilúvio interno no quarto

                      inflamou o flamirrubro das maçãs

                                                                                   - carcomidas –

exortou o pavor nos contornos do rosto

da velha, assegurou o ódio – do homem

percorrendo a praia – e suas palavras

você não tem culpa. cortam minha mente

cristalizam a água do pensamento no sol

e estou só, no rochedo

                                          adeus,

                                                              Samiris

                                                                  

                                                                                     e ela riu.

( ou da poesia em poesia num texto

  de W. C. Williams: Elena  )

#Foi deste poema - escrito por meu pai em 1993 que surgiu meu nome. Um poema triste e melancólico.